Фотография. Папа умер в новогоднюю ночь, в миллениум…
Опубликовано: 20.10.2018
Папа умер в новогоднюю ночь, в миллениум. В темных дворах и переулках взрывались петарды, взлетали и с треском рассыпались в ночном небе разноцветные фейерверки. Город не спал, праздновал приход нового года, века, тысячелетия. В окнах светились новогодние елки. Люди смеялись, пили шампанское и, как обычно в новогоднюю ночь, всем казалось, что завтра жизнь изменится и непременно к лучшему.
К утру город замер, устав от праздника . На улицах стало тихо, безлюдно и сонно.
Осознать смерть близкого человека так быстро нельзя, не получается. В голове обрывки рассеянных мыслей, тщетные попытки сосредоточиться на вопросах: что надо делать, куда звонить, кого звать? И какая-то неловкость от того, что кого-то надо беспокоить в новогоднее утро.Урок №1 Основы фотографии
Пришли соседи, приехала милиция. Что-то писали, подписывали. Потом вызвали тех, кто умеет спокойно и по-деловому, не обращая внимания на проявления первых эмоций у окружающих, завернуть труп в одеяло, снести по узким лестницам хрущевской пятиэтажки, погрузить в машину и увезти в морг.
Фотография — это искусство? Из цикла «Искусство видеть»
Все! От полученных наставлений о дальнейших действиях в голове рождается еще один житейский вопрос: где брать и сколько надо денег на похороны? Горевать некогда. Да и не хочется. Глаза не плачут. Сердце не болит. Не дошло еще.
Я оглядываюсь в опустевшей квартире, где папа пролежал долгих пять лет. Его болезнь была смертельной, ничем не лечилась и врачи давно о нем забыли.
Мир вокруг менялся стремительно, а в этой комнате все оставалось не тронутым: вещи, посуда, книги, огромное количество журналов, газет, аудиокассет и пластинок. На полу в беспорядке стояли большие картонные коробки. В них хранились фотографии и негативы – результат многолетнего папиного труда на поприще фотожурналистики. Папа называл эти коробки « мое богатство», при этом он горестно вздыхал и всякий раз повторял, что когда он умрет, все это пропадет. В нелегкой заботе о лежачем больном, во мне этот фотохлам вызывал грусть и даже раздражение. Я иронично называла себя «богатой наследницей» и всякий раз, подметая пол, старалась терпеливо подбирать все вывалившиеся пакетики , рассовывать их по коробкам, чтобы с очередным сквозняком весь этот процесс опять повторился.Вот и в это утро, в суете вокруг покойного, мы бессовестно затоптали его рассыпанное по полу «богатство». Я привычно наклонилась, чтобы все собрать и вернуть на место. Какие-то записки, маленькие бумажные конвертики наполненные негативами и фотоотпечатками, возле еще не прибранного дивана – фотография напечатанная на двух полосках склеенной фотобумаги. Обычно папа так делал, когда соединял два кадра в широкую панораму. На фотографии – поле, поросшее высокой травой, густой кустарник, вдали роща.
Простой, не здешний, ни чем не примечательный пейзаж. Зачем надо было это фотографировать, тратить пленку, клеить бумагу? Переворачиваю снимок. На обратной стороне знакомым почерком написана короткая фраза. Читаю. По спине бегут мурашки. Сердце отзывается жгучей болью. От нахлынувшего горя подкашиваются ноги.
Морозный ветер из приоткрытой балконной двери случайно с ворохом бумаг снес именно эту фотографию, на которой умерший в эту ночь папа когда-то написал: Вот здесь я родился.
Воронова Татьяна
Посетите и поделитесь Вашими мыслями на форуме
Понравилось?
Подпишитесь на обновление через и Вы будете получать самые актуальные статьи в момент их публикации.
